a mulher e o girassol

ela poderia andar numa laje da Vila Cruzeiro
numa miragem no deserto de Israel
prestes a cair num bueiro de uma avenida
beira-mar qualquer

poderia ser minha tia, uma querida
mesmo sem ser querida
ser a covardia de enganar
alguém com uma flor
ser a própria alegria
a cotovia daquele poema

ela deveria voar
alguns quilômetros de azul
ultrapassar o teto do dia-a-dia
sua flor virar ventilador
motor de lanche
turbina de ônibus espacial
qual o quê?

ela saiu do metrô abraçada à flor
passo a passo de cuidado
e a flor girassol acenou:
amarelou, amarelou

sur

no Prata sigo o leito

me derramo em ti

sol penetra foz

pintando céu

farol de nós

gira-luz da nossa história

estrelas nos salpicam

afora meteoros calados

se banham

sonham de lado

nosso sonho

sacramentado

embebido de tannat

se esparrama numa pedra de sol

como leão marinho

respeitando tempo

acordo a lua

invento o sol

inverto o sul

do nosso norte

Eu e Lu

Colonia del Sacramento

novembro 12 

"em cada conto se aumenta um ponto" (Ruben Franca)

olhem o que descobri:

lendo o poema Teu Corpo Claro e Perfeito, do Bandeira http://cseabra.utopia.com.br/poesia/poesias/0612.html

fui procurar de onde vem esse "pomo doirado"

e, como tenho formação cristã na juventude, fiquei achando que o Colégio Santa Maria se esqueceu de me ensinar sobre mitologias, e o quanto que um elemento de mitologias pode ser deturpado à mercê do interesse.
http://pt.wikipedia.org/wiki/Pomo_de_ouro

Fiquei pensando, será que a mitologia de Eva e a maçã era a mesma antes de o Império Romano oficializar o cristianismo?

O amor no meio de todos os queijos

Pra Lulu e

Ibrahim Ferrer

à espera de um talharim à 4 queijos

o amor no meio de todos os queijos

tentando nadar

de peito mussarela

um crau roquefort

um reino de costas

uma borboleta gorgonzola

uma piscina cheia de azul

no cinza do Malecón

na câmera lenta da saudade

me sinto seco

mesmo mergulhado em você

yo nunca me olvidaré

dos fins de tarde

do nosso começo

mormaço que ninava

nossa vontade de deitar

e do sol

que nos pintava de vermelho

Lua de bruxos

Pra Rosinha

Totó é bruxo de língua cansada

Onde está desenhada cada palmo

de uma Terra sem Sul

Abana tempestade encanta janela

Que voando se esfarela

No sonho da moça partindo

pro azul

simbora,

Espantalho

Te solta da cruz

encruzilhada é lido:

“razão jazera”

Nu, palhas queimado

Cambaleia juízo

Engata estrada

Dança em busca

Medo emboscado

Fogo do tempo, ponteiro incendiado

Amolecendo horas

Totó, o bruxo, decola

no escuro

Seguindo o chamarado

Do Leão

Escondido por detrás da lua

Tremendo sombra

desafinada a garra

Que canta, simula

uma coragem de rei

Caminho sem vinda

No canto sussurra Totó,

o bruxo de língua cansada:

A vida é de lata

A morte é prova de juba

Crescer é se desfazer de palha

em garrafos

a linha vermelha, radial oeste, agamenon magalhães, avenida brasil e domingos ferreira

morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto primeira morto 

mingo

entre a fumaça da chaminé de um navio

e a fumaça brasa da carne

existe um domingo, uma baía de delícias

e Angenor Cartola regendo marolas

tive sim vários domingos

fumaças de domingos com toalhas floridas

à sombra do tamarineiro

"a sorrir eu pretendo levar a vida"

mesmo quando as pedras não pareciam se acostumar

com a brasa

churrasco de pedra

que se esfriava

com a alvorada

morro de beleza entre fumaças que me brasam

nas cinzas do que eu sinto

na fogueira inevitável da memória

que ainda arde

22 de julho de 12
linda tarde de inverno
maracangalha das motos
aterro do flamengo